"Los seres humanos son más parecidos a monstruos chapoteando en las tinieblas que a los luminosos ángeles de las historias antiguas".

Roberto Arlt

he buscado algo que dijera lo quiero decir. lo que diría si pudiera entrar en la incertidumbre con coraje, con los ojos abiertos; y dar con la palabra justa.
he buscado para decir.

(pero, entonces, sería yo?)

es como si todo pretendiera confirmar el tiempo.
y para qué la música el sexo el cariño la soledad el amor el cine tu pelo el viento el frio las manos el recuerdo el silencio lo sagrado la busca

para salir de lo sucesivo
el deseo, sólo el deseo

(pero, entonces, también lo otro, lo que juega con las éticas y se instala como burla en el dolor)

y más abajo, yo

"A un hombre riguroso le resulta cada año más difícil decir cualquier cosa sin abrigar la sospecha de que miente o se equivoca".

Rodolfo Walsh

"Cuando un hombre, que es joven y que se cree inmortal, siente que todo se derrumba -el porvenir vaticinado en los pactos con el Diablo, los sueños de inasible belleza, la utopía que se doraba como un pan en la inimaginada fragilidad de la conspiración-, busca a una mujer. Cuando todo se derrumba, la mujer queda, resiste. Nadie sabrá decir, nunca, por qué".

La revolución es un sueño eterno, Andres Rivera.

"Como un conjurado, como un necio conjurado marginal, elegante, tercermundista, pensó que todo no sería tan absurdo si, en alguna parte de ese tiempo, en algún lugar de los días, existiera alguien que realmente valiese la pena. Imaginó una red tenaz de tipos que, aunque él estuviera en ese sórdido bar juntando fuerzas para no enloquecer, lo hicieran sentirse menos ciego, menos solo, menos a la intemperie. Entonces sintió la sonrisa de Ana, los ojos vidriosos de Pablo, el soliloquio atormentado de Polo, el llanto de Cris; sus manos sobre el teclado. Respiró".

Putas selectivas, Luis Aguada.

Y me pregunté quiénes estarían en el bar. Quiénes, ese lunes cinco de junio, habían llegado hasta ahí y bebían. Quiénes atravesaron gélidos la intemperie para apiadarla desde el alcohol. Quiénes dormirían más tarde con la garganta caliente y la cabeza en blanco, sin ilación que perturbe. Quiénes aquellos que desconocía y no, que pretendía intuir desde el lenguaje, con palabras muertas, que intentaba acercar. Quiénes esos hermanos que ese día no encontraron un Dios o sí, pero tan indiferente como todo. Quiénes, en fin, esos que estaban ahí, como yo ayer o mañana, cuando a su vez me pregunté quiénes estarían del otro lado, asqueados de hogar, sucios de bienestar, aislados; quién dormía a su lado y su calor generaba el mundo. Y no pude responder. Y no pude, siquiera, mentir, de la misma forma que cuando yo como ellos. Y entonces sólo bebí.

Pablo

gotán

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.

Juan Gelman